Dans les yeux d'un Peshmerga...

Définition : Le mot Peshmerga kurde : pêş (devant, au devant) + merg (mort) + a (suffix. 3e personne), « qui est au devant de la mort » désigne un combattant kurde qui se battra jusqu'à la mort.

Mes amis Peshmergas sont des personnages qui sortent de l’ordinaire. Ces incroyables combattants ont réussi à résister aux soldats de Saddam Hussein qui tentaient d’éradiquer le peuple kurde de la surface de la terre dans les années 70 et 80.

Avec pratiquement pour seule arme leur courage et l’amour de leur terre et de leur peuple, ces jeunes hommes et femmes rejoignaient les flancs des montagnes kurdes pour organiser la résistance au régime baasiste. Un contre mille, ils savaient tous que seul un petit nombre d’entre eux survivraient. Mais ces guerriers redoutables étaient prêts et fiers de donner leur vie pour rendre la liberté aux leurs. Beaucoup d’entre eux ne sont effectivement jamais revenus. 

Mon ami Rizgar m’a partagé quelques épisodes de ce qu’il a vécu pendant ces années de guerre :

« Quand j’avais trois ou quatre ans, raconte Rizgar, mon père avait une boutique dans notre village. Comme il parlait arabe, les soldats irakiens ne manquaient pas de venir se ravitailler chez nous. Un jour, un officier accompagné par deux soldats sont entrés. Ils avaient l’air féroce et, pris par une grande frayeur, je me suis caché derrière une étagère. L’officier m’a regardé et m’a dit : « Pourquoi te caches-tu ? Dans quelques années, tu seras un grand Peshmerga et tu combattras contre nous ». J’ai repensé à lui et à ses mots le jour de ma première bataille… »

« La première fois que j’ai été blessé, c’était à Sulaymaniyah, en 1982. J’avais alors 16 ans et j’appartenais à un groupe organisé chargé de guider les Peshmergas qui venaient se ravitailler dans la ville. Ce jour là, les soldats de Saddam Hussein nous ont tendu un piège et une balle a transpercé ma jambe. Sur le moment j’ai eu mal et peur. Mais cet épisode n’a fait qu’intensifier mon désir fou de devenir un Peshmerga et de rallier les montagnes… »

« Un jour que nous avions rejoint un village pour passer la nuit, alors que nous étions en route pour aller combattre aux cotés d’un autre bataillon en difficulté, un villageois nous a donné un mouton. Trop contents d’avoir enfin un vrai repas, nous avons gaiement fait cuire le mouton à la broche. Nous avons mangé, chanté et même dansé. Nous avons beaucoup ri, et chacun faisait des paris sur ceux qui allaient mourir lors de la grande bataille du lendemain. A la fin de la soirée, un grand silence s’est installé. Nous nous sommes tous regardés, sans rien dire. Pas besoin de parler pour nous dire adieu. Au cas où… » 

« La nuit nous devions nous relayer pour monter la garde. Il faisait terriblement froid dans les montagnes, et nous ne pouvions pratiquement jamais faire de feu, pour ne pas être repérés. Il fallait entrer dans une sorte de vigilance extrême, écoutant sans cesse les bruits et scrutant l’opacité de la nuit. Souvent, mon regard se posait sur mes camarades endormis, serrés les uns contre les autres pour essayer de tromper le vent glacial qui se faufilait partout. J’étais là, je veillais sur eux. Je me sentais gardien de leur rêve, de leur vie. Je sentais qu’ils étaient mes frères. Ils pouvaient compter sur moi et dormir paisiblement... »

« Depuis quelques jours nous tenions une position dans la montagne, et j’ai cru voir un soldat ennemi qui rampait vers nous. Je voyais son casque bouger, très doucement. Avec une extrême prudence, je me suis approché pour voir ce qu’il faisait. A ma grande surprise, il s’agissait d’une tortue, dont la couleur de la carapace ressemblait à un casque ennemi. Nous avons beaucoup ri de la méprise, et pour nous amuser, nous l’avons retournée sur le dos pour voir combien de temps elle tiendrait. Comme il y avait de l’herbe, c’était drôle de la voir étirer le cou pour manger. » 

« Quelques jours après, il y eut une grande bataille. Un obus de mortier est tombé à côté de moi. Il y a eu un grand flash, j’ai senti une vive douleur à la tête et je me suis écroulé. Dans le lointain, j’ai entendu des voix affirmer que j’étais mort. J’ai vu ma vie défiler devant mes yeux, et puis plus rien. Tout s’est éteint… Quand je suis revenu à moi, j’étais totalement seul. Ma tête saignait abondamment. J’ai voulu me relever, mais tout mon coté gauche était paralysé. Voyant que personne ne venait, et puisque je ne pouvais pas marcher, j’ai commencé à ramper vers notre lieu de ralliement. En passant, j’ai vu la tortue que nous avions mise sur le dos quelques jours auparavant. Elle était toujours vivante et s’efforçait de tendre le cou pour essayer d’attraper les quelques brins d’herbe encore à sa portée. J’ai rampé jusqu’à elle et je l’ai remise à l’endroit. A quoi cela aurait-il servi qu’elle meure ? »

« Lorsque j’ai enfin réussi à joindre mon unité, mes camarades m’ont mis sous une tente qui servait d’infirmerie avec quatre autres blessés, dont mon ami Fazil qui avait reçu un éclat d’obus dans le bas du dos. Les soldats de Saddam continuaient de nous bombarder, et notre ami Taeb est venu nous dire que nous n’étions pas en sécurité sous cette tente, cible facile pour nos ennemis. Il s’est alors tourné vers Fazil pour l’aider à se lever et aller le mettre en sécurité un peu plus loin. Fazil, voyant que j’étais plus gravement atteint, lui a dit : « non, prends d’abord Rizgar, tu viendras me chercher après ». Taeb m’a donc pris sur son dos et déposé cinquante mètres plus loin, derrière un gros rocher. A peine m’avait-il posé à terre, qu’un obus est tombé sur la tente. Des quatre blessés, seul Fazil était encore vivant. Mais il était totalement éventré.» 

« Au petit matin, nos camarades nous ont mis, Fazil et moi, sur des chevaux pour traverser les montagnes et tenter de rejoindre un hôpital en Iran. Nos corps étaient sans cesse ballotés par le pas irrégulier de nos montures, qui essayaient tant bien que mal de gravir les pentes escarpées et cailloutées de nos montagnes. Fazil criait. Il souffrait terriblement. Il avait de la fièvre et délirait. Après six heures de voyage, nos camarades ont décidé de s’arrêter pour que l’on se repose un peu. Ils nous ont déposés à terre, l’un à coté de l’autre. Fazil ne criait plus. Il était étrangement calme. Il a regardé ma blessure ensanglantée, et puis il m’a souri et m’a dit : « Est-ce que tu vas mourir ? ». J’ai répondu que non, que je n’allais pas mourir. Il a soupiré et, regardant vers le ciel, il a ajouté : « moi non plus je ne vais pas mourir. ». Il s’est à nouveau tourné vers moi et m’a encore souri en disant : « Approche-toi que je t’embrasse. ». Je me suis approché, et il m’a serré dans ses bras. Il est mort quelques minutes après. Il est toujours enterré là-bas. » 

Rizgar (à gauche) avec d'autres amis Peshmergas en 1987.

Aujourd’hui, mes amis Peshmergas ont autour de la cinquantaine, et aiment toujours avec autant de force leur terre et leur peuple. Je sais qu’ils font encore beaucoup de cauchemars, et qu’ils n’oublieront jamais ce qu’ils ont vécu et ce qu’ils ont vu. Ils n’oublieront jamais leurs frères tombés au combat, ceux qui sont morts parce qu’ils partageaient le même rêve : rendre la liberté, la paix et la dignité au peuple kurde.

Non, ils n’oublieront pas. Et c’est justement parce qu’ils se souviennent que, tous ensemble, ils sont en train de travailler à reconstruire leurs villes et leur avenir.

Pourtant, Rizgar me dit, de l’émotion plein les yeux, que ces années de guerre ont été les plus belles de sa vie. Qu’il a connu les moments les plus profonds et les plus intenses de son existence. Que lui et ses frères d’arme étaient amoureux fou des montagnes, des rivières, du ciel, des arbres, des étoiles, des villages... Qu’il a connu les plus gros et les plus vrais éclats de rire qui soient. Qu’il a découvert ce qu’il y a de plus beau dans le cœur des hommes. Qu’il a vu le véritable sacrifice, celui qui n’attend rien en retour, mais qui se fait sans réfléchir dans une situation d’extrême danger. Qu’un plat de riz, après deux mois passés à ne manger que des racines, est le mets le plus délicieux qui puisse exister. Qu’être uni à d’autres Peshmergas par l’amour de la liberté fait que le mot « amitié » ou « fraternité » ne sont pas assez forts pour définir le lien qui existe entre eux…

Et moi je l’écoute, complètement hébétée... Ces hommes-là ont écrit une page de leur histoire avec leur cœur, leur sang et leur courage. Et je me prends à regretter de ne pas avoir été là-bas, dans leurs montagnes, avec eux.

Au fait, Rizgar, en kurde, ça veut dire Liberté…